indignatieai-redactie 
Trumps overstap van worstelen naar mixed martial arts suggereert dat hij niet langer doet alsof de show in het voordeel van zijn aanhangers is.
Trump Mensen die geen professioneel worstelen kijken, en zelfs veel kenners, vinden de ‘sport’ ronduit belachelijk.
Wanneer je absurde ingrediënten combineert zoals gespierde mannen in felgekleurde maillots die met scheermesjes in hun eigen voorhoofd snijden, vrouwen met nepborsten die elkaars nephaar uittrekken, ademloos serieuze commentaren van kerels met spieren die onder te strakke pakken uitpuilen, nep-gouden riemen zo groot als korsetten op een Renaissancemarkt en verhaallijnen die oma’s favoriete soaps doen lijken op kinderverhaaltjes voor het slapengaan, is het geheel vaak nog absurder dan de som der delen.
Mixed martial arts is een compleet andere wereld. Er zijn geen vooraf afgesproken eindes, geen opzettelijk onoplettende scheidsrechters die een stoelslag negeren – en hoewel er nep-gouden kampioensriemen zijn, wisselen die niet zomaar van eigenaar omdat een promotor besluit dat het tijd is voor een nieuwe kampioen.
Net als professioneel worstelen, en tot op zekere hoogte alle sporten, kent de Ultimate Fighting Championship (UFC) “verhaallijnen”: vetes, revanchegevechten, provocaties, verlossingsverhalen, schurken, underdogs en volop mythevorming voorafgaand aan de gevechten. Tijdens de opmars van relatieve onbekendheid naar het huidige wereldwijde merk, heeft de UFC zelfs een eigen “booker” in de stijl van professioneel worstelen, Joe Silva, ingezet om gevechten en verhaallijnen te bedenken.
Maar in tegenstelling tot wat je vijf keer per week ziet op Netflix, TBS, TNT, USA en de CW, proberen UFC-vechters elkaar daadwerkelijk pijn en letsel toe te brengen tot het punt dat ze fysiek uitgeschakeld zijn.
Wat betekent het dan dat Donald J. Trump, wiens politieke imago sterk gevormd werd door Vince McMahons World Wrestling Entertainment (WWE), ervoor koos om in plaats van een professionele worstelwedstrijd een mixed martial arts-evenement op het gazon van het Witte Huis te organiseren? Wat symboliseert de vervanging van de “worstelring” door de kooi voor de president, MAGA en het land als geheel?
Volgens woordvoerder Davis Ingle van het Witte Huis is het antwoord overduidelijk. “Dit wordt een van de grootste en meest historische sportevenementen ooit”, aldus Ingle, “en het feit dat president Trump het in het Witte Huis organiseert, getuigt van zijn visie om de monumentale 250e verjaardag van Amerika te vieren.” “UFC Freedom 250” viel bovendien samen met Trumps 80e verjaardag, ongetwijfeld een toeval en volstrekt irrelevant voor het spektakel.
Om de ware betekenis van deze gebeurtenis te begrijpen, moeten we teruggaan naar het begin van Trumps relatie met WWE. Zoals we beschrijven in ons recent verschenen boek “Kayfabe Nation: Professional Wrestling, Donald Trump, and the New Cynicism”, begon Trumps relatie met professioneel worstelen toen de jonge Donald er vol bewondering naar keek op televisie.
In de jaren 2000 verscheen hij regelmatig als een versie van zichzelf in evenementen van de World Wrestling Federation (WWF) – de naam van de organisatie tot 2002, toen deze World Wrestling Entertainment werd. Trump werd in 2013 opgenomen in de WWE Hall of Fame en werd daarmee de eerste niet-fictieve Amerikaanse president die deze titel droeg. (“President” Dwayne Elizondo Mountain Dew Herbert Camacho uit de film “Idiocracy” was hem ruim tien jaar voor.)
Trump, die de rol van de “goede miljardair” op zich nam, sponsorde een deugdzame (of “babyface”) worstelaar die McMahons schurkachtige (of “heel”) alter ego versloeg in een evenement genaamd de Battle of the Billionaires tijdens WrestleMania 23. (Het jargon van het professioneel worstelen was afkomstig van rondreizende kermissen, waar medewerkers de mechanismen van een oplichterij moesten uitleggen aan klanten – de “marks” – zonder dat ze begrepen werden.)
Tijdens de promotiecampagne voor het evenement hield Trump talloze toespraken (in het worstelen een term voor televisietoespraken) waarin hij McMahons personage als de kwaadaardige miljardair afkraakte. De relatie tussen Trump en McMahon werd in deze periode opmerkelijk hecht. McMahon is, samen met Vladimir Poetin, naar verluidt een van de weinige mensen ter wereld wiens telefoontjes Trump privé beantwoordt.
De parallellen tussen McMahon en Trump zijn op het eerste gezicht schokkend: de aanvallen op de media, de openlijke minachting voor aanklagers, de grove, seksueel getinte opmerkingen en verhalen over hun eigen dochters, de ondoorzichtige zakelijke mislukkingen en reddingsoperaties, de straffeloosheid en de merkwaardige centrale rol van Saoedisch geld in de imperiums van beide mannen.
Maar ons boek laat zien dat de diepste overeenkomsten niet louter biografisch van aard zijn. McMahon en Trump hebben samen de manier waarop moderne media waarheid, geloof en authenticiteit manipuleren fundamenteel veranderd.
Om deze veranderingen in de sport of de politiek te begrijpen, is een gedegen kennis van “kayfabe” vereist.
Kayfabe, zoals de meeste worstelfans weten, is niet ontstaan met Vince McMahon. Waarschijnlijk afgeleid van een Latijns woord voor “nep”, is kayfabe de universele code in de professionele worstelwereld om nooit te onthullen dat de uitkomst van wedstrijden van tevoren vaststaat of dat de verhaallijnen die door de industrie als “echt” worden gepresenteerd (zoals rivaliteiten tussen worstelaars, liefdesrelaties, zelfs de dood van personages) in feite fictie zijn.
Voordat McMahon de industrie bijna volledig overnam, konden worstelaars bij onafhankelijke regionale promoties in de Verenigde Staten worden ontslagen als ze “de kayfabe braken”, bijvoorbeeld door in hun vrije tijd om te gaan met hun rivalen in de verhaallijn. Kayfabe moest koste wat kost in stand worden gehouden.
In 1997 wisten de meeste fans wel dat worstelen entertainment was, geen echte sport. Maar weinig kijkers dachten dat Ric Flair en Ricky Steamboat elkaar echt haatten, of dat de worstelaar die een wedstrijd won de verliezer fysiek had overmeesterd. Toch deed iedereen binnen en buiten de worstelwereld alsof ze het niet wisten, want net als bij het opschorten van ongeloof tijdens een toneelstuk of film, was het accepteren van kayfabe gewoon een normaal onderdeel van de ervaring van het kijken naar professioneel worstelen.
Dat veranderde allemaal tijdens het pay-per-view-hoofdevenement van WWF’s “Survivor Series” op 9 november 1997 in het Molson Centre in Montreal. Bret Hart, de regerend WWF-kampioen en een Canadese held, was ervan overtuigd dat hij de avond zou afsluiten met zijn titel intact.
Hart zou de WWF binnenkort verlaten voor concurrent World Championship Wrestling (WCW), en zijn contract gaf hem creatieve controle over de afloop van wedstrijden tijdens zijn laatste dagen bij het bedrijf. Hart weigerde te verliezen van zijn Amerikaanse rivaal Shawn Michaels in Canada, dus stemde McMahon ermee in dat Hart de titel in plaats daarvan aan Michaels zou overdragen tijdens de volgende aflevering van het televisieprogramma “Monday Night Raw”, die in de Verenigde Staten zou worden opgenomen.
Maar op de avond van “Survivor Series” verraadde McMahon Hart in een gebeurtenis die voor altijd bekend zal staan als de “Montreal Screwjob”. Tijdens de wedstrijd zette Michaels Hart in de kenmerkende greep van de Canadees, de “sharpshooter”. Plotseling luidde scheidsrechter Earl Hebner de bel, hoewel Hart zich nog niet had overgegeven, en Michaels werd tot winnaar uitgeroepen.
Het was zeker niet de eerste “screwjob” (een wedstrijd waarin een worstelaar daadwerkelijk wordt bedrogen, meestal met een andere uitkomst dan vooraf afgesproken) in de geschiedenis van het worstelen, maar het was wel de meest beslissende. Hart brak de kayfabe voor de ogen van duizenden fans in de arena en de miljoenen kijkers op televisie. Hij vernielde WWF-apparatuur, schreef de initialen “WCW” in de ring en spuugde McMahon in het gezicht.
Het feit dat McMahon, die in de verhaallijn destijds slechts als commentator werd gepresenteerd, achter de schermen de uitkomst van wedstrijden bepaalde, was nu onderdeel van het verhaal zelf. In plaats van het incident te verdoezelen, erkende WWF de screwjob in de verhaallijn en onthulde daarmee dat de uitkomsten van wedstrijden van tevoren vaststonden in de verhaallijnen die op televisie werden uitgezonden.
Nogmaals, vóór 1997 wisten de meeste mensen dat professioneel worstelen een vooraf bepaalde uitkomst had, maar de industrie deed alsof ze dit niet wist, en de fans deden alsof ze het nog steeds geloofden. De weinigen die het niet wisten (voornamelijk kinderen en het kleine groepje volwassenen dat nog steeds geloofde dat de wedstrijden echte gevechten waren) konden de verhaallijnen begrijpen ondanks hun onwetendheid.
Je hoefde niet te weten dat de uitkomsten vooraf bepaald waren om de soapachtige verhaallijnen te volgen of van een wedstrijd te genieten. Cruciaal is dat je na de Montreal Screwjob dat wél moest weten. Niemand die dacht dat wedstrijden echte gevechten waren, kon begrijpen hoe iemand die als ringomroeper was behandeld, een wedstrijd kon becommentariëren en de vooraf bepaalde uitkomst kon veranderen.
In het boek “Ringmaster: Vince McMahon and the Unmaking of America” uit 2023 van Abraham Josephine Riesman (nu Josephine Riesman) wordt deze situatie “neokayfabe” genoemd. Om worstelen na de Montreal Screwjob te begrijpen, moest iedereen weten dat worstelwedstrijden van tevoren waren vastgelegd, en dat iedereen wist dat iedereen dat geheim ook kende – maar iedereen moest nog steeds doen alsof het geheim geheim bleef.
Fans moesten postmoderne toeschouwers worden, die tegelijkertijd de fictieve en de werkelijke verhaallijn volgden en de enorme inconsistenties accepteerden die ontstonden wanneer de fictie werd aangepast naar aanleiding van de werkelijke gebeurtenissen.
Dit is de situatie waarin Trump terechtkwam tijdens zijn optredens bij WWE in de aanloop naar de Battle of the Billionaires. Iedere fan dacht dat hij of zij deel uitmaakte van de oplichterij. Ze wisten dat worstelen nep was, niemand deed meer alsof het echt was, en niemand gaf erom, want het was toch allemaal voor de lol.
Fans bleven hun favoriete worstelaars aanmoedigen en professioneel worstelen bleef populair, maar een deel van de magie was verdwenen, en de Montreal Screwjob was wellicht het begin van de ondergang van het professioneel worstelen zoals het meer dan een eeuw lang was gepresenteerd.
Destijds dachten veel echte worstelfans dat de WWF zou instorten als gevolg van de Montreal Screwjob. Fans verafschuwden wat er met Hart was gebeurd, en aangezien iedereen nu wist dat McMahon niet zomaar een commentator was, gaf het publiek hem de schuld van Harts ondergang, zowel op het scherm als in het echte leven. Verrassend genoeg probeerde McMahon deze ontwikkeling niet tegen te werken, maar omarmde hij die juist. McMahon maakte van zichzelf (en daarmee de hele WWF) de grootste schurk in de professionele worstelwereld.
Gekheid was altijd al een onderdeel van het schurkenimago in het professioneel worstelen. McMahon werd in de verhaallijn dan ook niet zozeer een enge, kwaadaardige schurk, maar eerder een boze, af en toe vernederde clown. Ons favoriete voorbeeld van deze verhaallijn was toen McMahon, terwijl hij zogenaamd herstellende was van een gebroken enkel, bezoek kreeg van worstelaar Mick Foley (“Mankind”) en een echte clown genaamd Yurple.
De aflevering eindigde ermee dat McMahon ongewenste aandacht kreeg van Foley’s handpop, Mr. Socko. Keer op keer liet McMahon zich willens en wetens tot mikpunt van spot maken door de fans, terwijl hij tegelijkertijd alle macht binnen de organisatie in handen had – macht die hij zonder aarzelen gebruikte tegen iedereen die hem dwarszat.
McMahons genialiteit bestond erin te beseffen dat de ineenstorting van de traditionele kayfabe de show niet hoefde te vernietigen. Het kon het publiek juist slimmer, bozer en meer betrokken maken bij de voorstelling. In ons boek beschrijven we vier autoritaire clichés die WWE perfectioneerde na de definitieve ineenstorting van kayfabe en die Trump later als politieke clichés verder ontwikkelde: cynisme, dwaasheid, misogynie en complottheorieën.
Cynisme leerde kijkers dat iedereen loog, waardoor ontmaskering de leugenaar niet langer in diskrediet bracht. De klucht maakte vernedering productief: lachen om McMahon, en later om Trump, vermaakte het publiek en verbond degenen die door het leven vernederd waren met een leider die hun vernedering leek te absorberen en die vervolgens in ieders gezicht terugwierp.
Tijdens WWE’s “Attitude Era” eind jaren 90, toen het bedrijf een gewelddadigere, seksueel expliciete en bewust transgressieve stijl omarmde, namen McMahons vernederingen vaak de vorm aan van Stone Cold Steve Austin die zijn tirannieke baaspersonage aanviel. Deze confrontaties gaven kijkers de fantasie om de neoliberale economische orde te trotseren: hoewel de hedendaagse werknemer misschien geen vakbondslidmaatschap kon bemachtigen, kon hij zijn baas zeker wel een klap geven en winnen.
Vrouwenhaat leverde de bijbehorende fantasie om een liberale maatschappelijke orde omver te werpen, waarbij de vernedering van vrouwen werd omgevormd tot een ritueel waarmee mannen zich de herstelling van een patriarchale hiërarchie konden voorstellen. Het complot maakte van structurele problemen het werk van een kleine groep verborgen schurken die bij naam genoemd, gehaat en op theatrale wijze gestraft konden worden.
Deze clichés zorgden er samen voor dat WWE een show kon blijven verkopen waarvan iedereen in 1997 al wist dat die nep was, en hielpen Trump een politiek te verkopen waarin overduidelijke onwaarheden twintig jaar later nog steeds als voorkennis konden worden beschouwd.
De vreemde relatie met de waarheid die ons door neokayfabe wordt opgedrongen, is niet alleen die van de leugenaar of de blaaskaak. Het ligt veel dichter bij het axioma dat Nietzsche toeschreef aan de Orde der Moordenaars, namelijk dat niets waar is en daarom alles geoorloofd is, of bij de oude paradox van een Kretenzer die beweert dat alle Kretenzers leugenaars zijn, een bewering die Paulus aanhaalt als bewijs tegen de Kretenzers zonder stil te staan bij de kern van de zaak: als de spreker de waarheid spreekt, ondermijnt de bewering zichzelf.
Iemand die zegt dat hij een leugenaar is, is daar tenminste eerlijk over. Dit is een variant op het personage van de sympathieke schurk, of op de logica die wordt weergegeven in de uitspraak die vaak wordt toegeschreven aan president Franklin Roosevelt over de Nicaraguaanse dictator Anastasio Somoza: “Hij mag dan een klootzak zijn, maar hij is ónze klootzak.” Trump is oprechter dan zijn tegenstanders omdat hij eerlijk is over het feit dat hij volkomen onzin uitkraamt.
Maar waarom zou je er nog steeds naar kijken? Omdat het openlijk omarmen van de leugen op deze manier vermakelijk kan zijn, vooral wanneer de reguliere politiek niet langer in staat lijkt iemands leven te verbeteren. Wanneer geen van beide partijen bereid lijkt de bezuinigingen, de uitbesteding naar het buitenland, de ongelijkheid, de monopolisering of de uitholling van het platteland terug te draaien, begint de politiek minder op collectief zelfbestuur te lijken en meer op het kiezen van welk team de mensen die je haat mag vernederen.
Door WWE te vervangen door UFC lijkt Trump dit alles overboord te hebben gegooid. Een mogelijke reden hiervoor is dat Trump de materiële grenzen van neokayfabe heeft bereikt. Het probleem met meedoen aan een bedrog is dat het bedrog uiteindelijk zijn vruchten moet afwerpen. Succesvolle autoritaire leiders leveren doorgaans, in het begin van hun bewind, concrete materiële winsten op voor een achterban die verder reikt dan hun eigen elite en beginnen met een erfenis van mensen die al gewend zijn aan politiek geweld.
Hitler had veteranen, overblijfselen van de Freikorps en straatvechters die gevormd waren door oorlog en contrarevolutie. Poetin erfde veiligheidsdiensten, oligarchische netwerken en maffia-achtige geweldsgewoonten uit de ruïnes van de Sovjetstaat. Nayib Bukele van El Salvador kan wijzen op de voelbare realiteit van veiligere straten, zelfs terwijl hij een afschuwelijk dystopische gevangenisstaat opbouwt.
Trump heeft niets gedaan om de materiële omstandigheden van zijn achterban te verbeteren en is er bovendien niet in geslaagd om de Immigratie- en Douanedienst (ICE) om te vormen tot een gedisciplineerde, gewapende vleugel van zijn politieke beweging. Een federale bureaucratie, zelfs een die tot immense wreedheid in staat is, is geen straatleger voor een beweging. 6 januari was afschuwelijk, en deze vergelijking mag de moed van de agenten van de Capitol Police die vochten, bloedden en bijna werden verpletterd bij de verdediging van het Amerikaanse Congres, niet bagatelliseren.
Maar de “Nacht van de Levende Chuds” van 6 januari was ook een herinnering dat spektakel geen discipline is (en hier gebruiken we “chud” om te verwijzen naar onwetende reactionairen, naar aanleiding van de podcast Chapo Trap House en hun scherpe analyse van de ondergrondse monsters in de sciencefiction-horrorcultklassieker “CHUD” uit 1984). Autoverkopers, gescheiden tandartsen, online supplementenverkopers en mannen verkleed als figuranten uit “Braveheart” vormen geen revolutionair leger.
Trump zou een menigte kunnen mobiliseren die boos genoeg is om ramen in te slaan en politieagenten te martelen. Hij slaagde er niet in om die menigte om te vormen tot een loyaal korps dat staatsgeweld kon laten aanvoelen als een nationale wedergeboorte. ICE schaadt kwetsbare mensen, maar het is niet uitgegroeid tot het mythische instrument waarmee zijn aanhangers de herstelde orde ervaren.
En hier zien we waarom UFC voor een falend regime beter is dan WWE. UFC biedt het duidelijkste beeld van wat Trump niet succesvol heeft kunnen inzetten in de Verenigde Staten: georganiseerd en getraind geweld, publieke dominantie en geweld als middel tot lotsbestemming.
Dit is ook de reden waarom UFC een riskanter symbool is dan Trump lijkt te beseffen. Voor de aanhangers ervan kan mixed martial arts staan voor discipline, moed en meesterschap. Voor sommige mensen buiten die wereld lijkt het minder op Achilles voor de muren van Troje en meer op het nachtmerrieachtige beeld van gevangenisgeweld dat we hebben gezien in series als “Oz” van HBO: een lichaam gevangen in een kooi, omringd door schreeuwende mannen, waarbij ontsnapping wordt vervangen door traumatiserende onderwerping.
Dat maakt Braziliaans jiu-jitsu grepen niet gelijk aan verkrachting in de gevangenis, net zomin als professioneel worstelen gelijk staat aan moord omdat iemand met een stoel wordt geslagen. Maar symbolen betekenen niet alleen wat hun fans willen dat ze betekenen. Voor kijkers die niet al gehypnotiseerd zijn door bewondering voor dominantie en het toebrengen van trauma omwille van het trauma zelf, symboliseert de kooi niet zozeer een nationale wedergeboorte, maar eerder het fantasieleven van slechte mannen die dwang verwarren met orde.
Als Trump nog steeds een scherpzinnige leerling van McMahon was geweest, had hij geleerd van WWE’s vreemdste experiment met het proberen authenticiteit te veinzen onder neokayfabe-omstandigheden: Brock Lesnar. Lesnar was geen nep-worstelaar die zich voordeed als een echte.
Hij was NCAA-worstelkampioen en UFC-zwaargewichtkampioen geweest voordat hij terugkeerde naar WWE als “The Beast”. Als professioneel worstelaar was zijn gimmick dat hij, in zekere zin verontrustend, te echt was voor professioneel worstelen. Maar nogmaals, in de jaren 2000 wist iedereen dat worstelen gescript was. De truc was om het publiek het gevaar te laten voelen zonder de vorm te verpesten.
Lesnar bedreigde dat evenwicht. Zijn wedstrijd tegen Randy Orton tijdens SummerSlam 2016 bevatte zoveel echte elleboogstoten dat Orton na afloop zo hevig bloedde dat hij tien hechtingen in zijn hoofd nodig had.
Zoals de legendarische professionele worstelmanager en huidige podcaster Jim Cornette ooit klaagde over het stuntgerichte worstelen, was de worstelwereld verschoven van volwassen mannen die deden alsof ze elkaar pijn deden, terwijl de fans geloofden dat het echt was, naar volwassen mannen die elkaar daadwerkelijk pijn deden, terwijl de fans nog steeds aannamen dat het nep was.
Op dat moment vroeg hij zich af: “Wie zijn de sukkels?” Het spektakel was in zichzelf gekeerd: een echte worstelaar die een neppe worstelaar speelde, die op zijn beurt een echte worstelaar pijn deed, en die in een wedstrijd die op de een of andere manier nep bleef, echt pijn deed.
De realiteit kan de schijnwerkelijkheid doorbreken, maar niet wanneer die zich louter manifesteert als bloed, pijn en dominantie. Dit is de les die Trump van Lesnar had moeten leren.
Zodra een publiek eraan gewend is geraakt om blootstelling als onderdeel van de show te beschouwen, kan zelfs echt letsel als onderdeel van de show worden geaccepteerd. Lesnar bracht WWE niet terug naar de realiteit. Hij herstelde ook niet de kassasuccessen van het Attitude Era. Hij liet wel zien hoe gemakkelijk één soort realiteit, de brute soort, door de show kan worden opgeslokt.
Trumps beslissing om een UFC-wedstrijd in plaats van een WWE-wedstrijd op het gazon van het Witte Huis te organiseren, kan op verschillende manieren worden geïnterpreteerd. Het zou een teken kunnen zijn dat hij het opgeeft om zichzelf belachelijk te maken in dienst van populariteit. Nu hij in zijn laatste termijn zit, hoeft Trump zich geen zorgen meer te maken over het tevredenstellen van zijn MAGA-aanhangers.
Dit blijkt zowel uit de enorme hoeveelheid corruptie die de regering omarmt als uit Trumps steeds onverschilligere minachting voor het economische leven van gewone mensen. Ter verdediging van de effecten van zijn importheffingen suggereerde hij dat Amerikaanse kinderen het wel zouden redden met drie poppen in plaats van “30” en vijf potloden in plaats van “250”.
Toen hem onlangs werd gevraagd of de financiële problemen van Amerikanen hem motiveerden om de oorlog met Iran te beëindigen, antwoordde hij: “Helemaal niet”, waarna hij eraan toevoegde: “Ik denk niet aan de financiële situatie van Amerikanen. Ik denk aan niemand.”
Gewone burgers werden immers niet toegelaten tot het terrein van het Witte Huis voor het evenement. De aanwezige militairen kregen gratis kaartjes, maar moesten zelf betalen voor hun vervoer en accommodatie. Ze moesten ook voldoen aan strenge eisen qua lengte en gewicht, zodat het evenement er op televisie esthetisch aantrekkelijk uit zou zien voor Trump en minister van Defensie Pete Hegseth. Dergelijke richtlijnen gelden niet voor Trump en zijn zwaarlijvige vrienden en zakenpartners.
En voor iedereen die zich nog steeds afvraagt wat Trump bedoelt met “het Amerikaanse volk”, boden de gastenlijst en sponsors een nuttig antwoord. Mark Zuckerberg, wiens grote bijdrage aan het openbare leven bestaat uit het plaatsen van manosphere-onzin tussen familiefoto’s en matrassenreclames, verscheen als de belichaming van platformkapitalisme.
Paramount-CEO David Ellison vertegenwoordigde de nieuwe mediamagnaat: de nepotistische mislukkeling die de instellingen opkoopt die produceren wat nog steeds doorgaat voor de Amerikaanse cultuur, terwijl hij afhankelijk is van welwillende toezichthouders om te bepalen hoeveel hij ervan mag bezitten.
World Liberty Financial, het cryptobedrijf van de familie Trump, maakte van het openbaar ambt een privé financieel product door $ 250.000 bij te dragen aan een bonuspot voor vechters, uitbetaald in USD 1, de aan de dollar gekoppelde cryptovaluta die het bedrijf uitgeeft. Polymarket adverteerde op de kooi te midden van cryptocasino’s, bier, pick-up trucks, energiedrankjes en de officiële grill van de UFC.
Zelfs de ondertiteling werd gesponsord door Trump Coin, want blijkbaar mocht geen enkele functie van dit presidentschap, de uitzending of de Engelse taal zelf ontsnappen aan de cadeauwinkel van de familie.
De gevechten waren, naar UFC-maatstaven, ongewoon spectaculair, maar de politieke economie die zich rond de kooi afspeelde, deed sterk denken aan het moment in de serie “Trailer Park Boys” waarop Ray Flower de koperen leidingen uit zijn nog bewoonde caravan begint te rukken om ze te verkopen voor drankgeld.
Voorlopig geniet het Amerikaanse imperium nog steeds van het privilege om de wereldreservemunt uit te geven, waardoor het kan lenen tegen voorwaarden die voor gewone landen niet beschikbaar zijn en tekorten kan oplopen die zwakkere staten veel eerder zouden treffen. Dat immense voordeel zou infrastructuur, industrie en publieke voorzieningen kunnen financieren; in toenemende mate wordt het echter misbruikt door militaire aannemers, financiële tussenpersonen, platformmonopolisten, private-equity-plunderaars en politieke families die nieuwe tolpoorten opwerpen in het openbare leven.
UFC Freedom 250 wist op de een of andere manier de begunstigden, tussenpersonen en schreeuwers van deze uitbuiting bijeen te brengen onder gevechtsvliegtuigen die militaire avonturen in het buitenland symboliseerden, terwijl de ruïnes van de oostvleugel van het Witte Huis achter hen gaapten, alsof Ray de muren al had opengebroken en de koperprijzen had bepaald. Zwaargewicht Josh Hokit leverde vervolgens de maatschappelijke filosofie van het evenement.
Na Derrick Lewis te hebben verslagen, prees hij Trump, overhandigde hem een medaille en verklaarde prompt dat Michelle Obama een man was. Iemand knock-out slaan, de ring kussen en een van de favoriete leugens verspreiden van een zichtbaar aftakelende oude man die zijn seniliteit steeds meer in scène zet door ongevraagde lof te uiten over de gespierde jonge mannen waarmee hij zich omringt.
Hegseths eis dat het militaire publiek aan bepaalde lengte- en gewichtsnormen moest voldoen, paste in de bekende grammatica van dictatuurspektakels: de lichamen rondom de heerser moeten zo worden samengesteld dat ze een vitaliteit uitstralen die het lichaam van de Geliefde Leider zelf nooit hoefde te bezitten. Een parallel is te trekken met de beruchte “Collision in Korea”.
Deze professionele worstelshow uit 1995 werd in Pyongyang, Noord-Korea, georganiseerd door de legendarische Japanse worstelpromotor Antonio Inoki om de installatie van Kim Jong-il als Opperste Leider van Noord-Korea te vieren. Maar waar Kim Jong-il de brutaliteit van zijn land wilde maskeren onder een laagje theatraliteit, was Trumps UFC-evenement precies het tegenovergestelde. Het weerspiegelde Trumps afkeer van theatraliteit en zijn wending naar brutaliteit door een sportevenement te promoten waarbij het doel is om iemand pijn te doen.
Een andere manier om deze gebeurtenis te begrijpen is dat Trumps symbolische oorlogen tegen de media, diversiteit, gelijkheid en inclusie, en de ‘deep state’ steeds meer plaats hebben gemaakt voor letterlijke schouwspelen van staatsgeweld, met name rond immigratie en buitenlandse vijanden. De rookgordijnen zijn niet verdwenen, maar de misleiding is grover en gevaarlijker geworden. Een UFC-gevecht op het gazon van het Witte Huis betekent niet dat Trump heeft besloten de waarheid te vertellen.
In zekere zin heeft hij ons al die tijd de waarheid verteld: de leugens waren het punt, de grap, het gedeelde wachtwoord, de schijnvertoning waarvan iedereen moest weten dat die nep was. Wat de overstap naar UFC suggereert, is dat Trump klaar is met doen alsof het schouwspel in het voordeel van zijn aanhangers is.
MAGA dacht dat ze deel uitmaakten van de oplichterij. Ze dachten dat ze slimme slachtoffers waren, die lachten om de sukkels die nog steeds in de oude regels geloofden. Ze dachten dat de nieuwe baas aan hun kant stond tegen de oude bazen. In plaats daarvan zette Trump ze in hun eigen greep en luidde de bel.
Onder de neoliberale orde die is ontstaan door decennia van politieke driehoeksverhoudingen tussen beide politieke partijen en de opkomst van een steeds conservatiever regime in de Verenigde Staten, is politiek een schijnvertoning geworden. Onder Trump is het een neo-schijnvertoning geworden.
Net als Bret Hart in Montreal zijn de mensen die dachten dat ze de business begrepen, erin getrapt.
